intimismos de brinquedo

poetas demais

poemas nem tanto

poesia de menos

letais  facadas na literatura

amontoados  de  frases  e sentidos pobres

vaidades  sem  patrulhamento

excessos de glórias e lamentos  tolos

a pieguice de mãos dadas com a mesmice

sem cadência, sem ritmo, sem relevância

sem acuidade com a língua, sem linguagem

sem crases ou com excesso das mesmas

e um monte de leitores desavisados

perdidos em romantismos requentados, infantis

tudo é febril

tudo é sutil feito o elefante que virou esquina  afora

tudo coladinho sobre  certas imagens cafonas

cotidiano imbecil e endossado pela falta de leitura

dos mestres daquelas liras agora tão perdidas

que saudade tenho

de Pessoa

de Bandeira

de Drummond

de Leminski

de todos que como Espanca

não espancavam no ofício de criar

Cecília Meireles de obra prima

a poesia virou oficina da orfandade

do genuíno, do importante, rompeu com o brilho

virou troca de gentilezas entre amigos virtuais

e, ainda mais, sem sorte se transformou em esquecimento

no transito dos ignorantes

que excedem em reticências descabidas

ou em erotismos meros desses Rógeres da vida

ele me levou ao céu quando tocou seus lábios em minha boca

meu sangue ferveu ao toque da tua mão

ela é serena como a luz do luar

“quem dera ser um peixe 

para em teu íntimo aquário mergulhar”

estas entre outras loucuras das nossas cabeças

versos intermináveis

laudas incontáveis sem repertório consistente

sem conteúdo, sem materialidade e sem presença de espírito

sem verossímil, sem fictício convincente

sem decência e excesso de charlatanismo

com o endosso dos estúpidos e estapafúrdios

puxando o saco, curtindo

restam-nos apenas os repentes genuínos

porque a demais são decadências

salvo uma exceção aqui e outra ali

o restante faz vontade de dormir

antes de se poder ler até o fim

pobre de mim, pobre de você

chove no molhado

quem tenta a reinvenção da roda

que tenta mas não repete à moda dos virtuosos

e se ilude sem se perceber aquém da mediocridade

inviável explicar a poesia e o poeta confinados na emoção

punheta, falta de razão e comiseração

não fosse a poesia ser possível por pura imposição

nós não seríamos

nós não teríamos

meros esboços

débeis rascunhos

frente a inutilidade

de lápis e papeis às nossas mãos.